RIO SOMME, FRANÇA 1ạ GUERRA MUNDIAL
Senhor? Aonde vai?
Subir a trincheira para encontrar um amigo.
Se não regressar, sabe para onde mandar as minhas coisas.
Então, espere...
Senhor, espere!
Tolkien, senhor!
Senhor, por favor não faça isso. Precisa de descansar.
Não, estou bem.
Volte para a caserna e espere lá por mim.
Senhor, precisa mesmo de se deitar.
O médico disse que a febre pode piorar. Não me parece...
Escute, Hodges, fique aqui. É uma ordem.
Cubra o rosto, senhor! Baixe-se!
Aquela água estava fria.
Precisa de se manter quente, senhor.
É uma longa viagem até à frente.
Acho que a noite não nos será propícia, senhor.
SAREHOLE MILL, INGLATERRA
-Lutem, rapazes! -Eles são muitos!
Precisamos de reforços!
Leva o estandarte!
Sim, eu levo o estandarte!
Detém-nos! Ele está a fugir!
Onde está o Tolkien?
-Onde está ele? -Tolkien?
Pedi uma mula de carga forte para ajudar a carregar caixas, e vejam,
as minhas preces foram atendidas.
Para onde vamos?
Birmingham. Vai ao teu quarto e faz as malas.
-O quê? Porquê? -Porque assim o disse.
Porque o padre Francis encontrou umas acomodações para nós.
Tem sido muito generoso.
Procura um caixote e mete lá as tuas coisas.
Não quero ir para Birmingham.
Escutem, ambos.
Nós...
Vem cá, Hilary.
Meninos, vamos enfrentar uns tempos difíceis,
e temos a sorte de ter a igreja a ajudar-nos.
Com a morte do vosso pai...
Ronald.
Ronald!
"Ubi bene ibi patria." Lembras-te disso, meu querido?
Onde te sentires feliz, esse é o teu lar.
Vamos encontrar o nosso lugar, querido, acredita.
Guarda tudo isto no teu coração.
Guarda-o bem e lá ficará para sempre, garanto.
Meninos, ouçam-me.
Sabem o que são circunstâncias de indigência?
São nelas que nos encontramos?
Quando era menina, todos os romances novos começavam assim.
Uma família de gente boa e corajosa
que, de repente, se encontrava em circunstâncias de indigência.
Como é que saíam de lá?
Encontrando um tesouro maravilhoso.
Ou então casando bem.
Não vou casar com ninguém.
Então, terá de ser o tesouro, não achas?
Mas as pessoas não encontram tesouros. Não na vida real.
Não há forma de tranquilizar-te, pois não, John Ronald?
Digamos que há tesouros...
E tesouros.
E fiquemos por aqui.
Vamos começar, Ronald.
A terra começou a tremer com o peso do dragão
conforme ele se arrastava para a água,
e uma nuvem de veneno voava à sua frente
enquanto ele resfolegava e rugia!
Mas Sigurd esperou até o dragão ter rastejado sobre o poço
e então espetou a espada sob o ombro esquerdo dele
diretamente ao coração.
O dragão agitou a cauda até quebrar as pedras
e as árvores caírem, esmagadas, à sua volta.
Então, ele falou, ao morrer,
e disse: "Quem quer que sejas, isso assassinou-me,
este ouro será a tua ruína e a ruína de quem o possuir."
Sigurd disse:
"Não tocaria nele,
mesmo se não o fazendo me tornasse imortal.
Mas todos os homens morrem
e nenhum homem de coragem deixa que a morte o afaste do seu desejo."
Sabes como pareces ridículo?
A sério? Sou até mais engraçado em latim.
Sabes o que isso significa? Uma verruga insignificante.
Não.
Creio que agora pareces um pavão bêbedo, idiota.
Olá, mãe. Conseguiu os meus selos?
Olá, mãe.
Onde é que os pôs?
Senhor?
Vou ter de continuar.
Gás! Senhor, gás.
Estou curiosa por ver os rapazes.
Bem, rapazes, eu tinha razão.
Ela é um enorme animal, com uns pés enormes
e o maior par de presas que já vi.
Está a mastigar, o que só posso presumir
que seja, o fémur de um rapazinho.
Por outro lado, há bolo.
A King Edward's? É uma boa escola.
Bem, são rapazes muitos inteligentes, Sra. Faulkner.
Muito diligentes.
Depois de África, a mãe deles educou-os em casa,
e falam fluentemente várias línguas.
Sim, mas refiro-me à sociedade.
Vocês vão conviver com a nata das boas famílias de Birmingham.
É muito diferente de África, imagino.
Eles vivem em Inglaterra
há muito mais tempo do que viveram em Bloemfontein.
Não é verdade, rapazes?
Sim, praticamente quase não andamos as nossas lanças.
Tem sido difícil alojá-los, certo?
Tiveram uma ou duas casas temporárias.
O que eles precisam, claro, é da influência civilizada
de um ambiente estável e refinado.
Como o seu, Sra. Faulkner.
Se tenho um defeito,
é ser demasiado generosa com os meus jovens hóspedes.
Demasiado ligada a eles.
A Edith, outra órfã, é como se fosse minha filha.
De pé, novo aluno.
"Tol-Kine."
É "keen", senhor.
-O quê? -Pronuncia-se "Tolkeen", senhor.
Não "Tol-Kine". Desculpe.
Sente-se.
Como esta manhã estamos muito sensíveis quanto à pronúncia,
talvez pudessem todos ter a gentileza de abrir os nossos Chaucers.
O Sr. "Tol-Keen" pode acompanhar o melhor que puder.
Mackintosh. Comece.
Pelo amor de Deus. Goodson-Thomas.
Wiseman.
Sr. "Tol-Keen".
Passa ao Tolkien. Alto!
Idiota!
Não fales. Não digas nem uma palavra.
E se ele me fizer uma pergunta?
Não fará.
Não está interessado em ti.
Entre.
Pensam que não tenho nada melhor para fazer
do que resolver as vossas brigas?
Não, senhor. De maneira nenhuma.
As relações colegiais são fundamentais para a aprendizagem.
Não é isso que dizemos no King Edward's?
Reitor, com todo o respeito, o Gilson e eu estávamos só a jogar rugby.
Um pouco à bruta, admito, mas...
Os homens devem ser camaradas. Venham de onde vierem.
Desde o nível mais alto,
ao mais baixo.
-O senhor e o menino... -Tolkien.
... vão demonstrar isso ao resto da escola.
Vão fazer tudo juntos até ao fim do período.
-Mas, senhor... -Tudo.
Sim, senhor.
-Tornou-nos vassalos. -Não é um pouco excessivo?
É um nível impossível. É destinado a humilhar-me.
-Não me humilha também? -Tu és irrelevante.
-Porque insistes em dizer isso? -Porque é verdade.
Não, escuta. Posso não vir de uma família respeitável...
Não é isso, idiota. És irrelevante para o reitor.
-E tu não és? -Não.
Porque és especial.
Porque eu sou filho dele.
Por favor, não pares, Edith.
-Christopher, querido. -Gilson.
Christopher, fica quieto.
-Gilson, não sejas absurdo. -Christopher. Senta-te.
-Para! -Chris, senta-te.
Estamos na biblioteca. Christopher, senta-te.
O quê?
Vamos tomar chá.
-Então? -Então...
Suponho que, como temos de fazer tudo juntos...
Eu fico onde estou, obrigado.
Como queiras.
Ele não quis vir.
O que o Robert quis dizer
é que, com um pequeno apoio dos seus amigos,
ele reconheceu que este castigo foi culpa dele
e não tua,
e gostaria de te compensar convidando-te para o chá.
Devias sentir-te lisonjeado, na verdade.
Foi a tua inteligência que o desconcertou.
Também te faria o mesmo, se tivesses um pai como o do Gilson.
Basta que as notas dele sejam mais baixas do que as de outro, este ano...
Não é desculpa, mas...
Vamos...
É mais divertido do que estar sentado com uma data de livros velhos.
Eu gosto de livros.
Nós também.
Geoffrey Bache Smith.
John Ronald Reuel Tolkien.
-Meus senhores. Uma ideia. -Tolkien.
Imaginem entrar nos Barrow's Stores,
e encontrar-me a guardar a porta com um pau comprido...
Aonde queres chegar?
E eu disse: "Não é preciso comer os bolos aqui. Eu fiz isso.
Na verdade, comi tantos que fiquei doente..."
É a natureza da autoridade parental.
"Fiz isso. Decidi que era mau.
E agora vou impedir-te de o fazeres."
-Os bolos nesta caixa sendo... -Tudo.
-Tudo o que é bom. -Certo.
Tolkien, isto é o Barrow's.
O nosso reino, E o melhor chá na cidade.
-Mais um bule de chá? -Obrigado.
E o que têm a menos de um xelim?
Sem ser torrada.
-Os bath buns custam quatro pénis. -Ótimo. Um bath bun, por favor.
-E três garfos. -Quatro.
-E o pau? -O pau?
O meu pai é um exemplo perfeito.
Sabe de música. Adora.
Passou a maior parte da sua juventude
a estudar e a compor música.
O Christopher teve várias peças musicais publicadas.
Não várias. Uma.
Passa-me o açúcar.
E, contudo, no que diz respeito a seguir uma vida como compositor...
Não. "Os sonhos musicais são uma fantasia.
Farás como eu fiz. Vais pô-los de lado."
E onde é que entra o pau?
O pau era uma metáfora. Esquece o pau.
A minha mãe é exatamente a mesma coisa.
Ela dá valor à poesia. Adora.
Recusa vê-la como uma possível carreira.
Vê-me como advogado ou contabilista.
Ela traz um pau?
Vou lá fora buscar um pau, que tal?
Obrigado.
Pelo menos, os teus pais discutem o assunto.
Se eu sequer falasse em ser pintor, seria deserdado.
-Não. Seria decapitado. -Isso! Aí está o pau.
Nem sequer comi o bolo que eles pediram.
Porque não?
Não tinha a certeza de ter dinheiro que chegasse.
Mas isto é doce.
E tu?
E eu?
Deve haver alguma coisa que tu queiras.
Sair daqui. Ser livre.
Iria para qualquer lado onde não me sentisse uma pobre órfã
e onde todos se vestissem como reis e rainhas.
Não estaria lá para tocar piano.
Ou para levar a bolsa da Sra. Faulkner.
Seria cumprimentada e apreciada.
Bem-vinda.
Volte para a caserna, Hodges.
O tenente Geoffrey Smith é um amigo.
A mãe dele...
A mãe dele escreveu-me.
Há semanas que não tem notícias dele.
E ele não responde às minhas cartas.
Preocupa-me que ele possa estar...
Preciso de saber se está bem.
Não tem nada a ver consigo.
Deve ser um amigo muito bom, não é, senhor?
É o melhor.
Ele faria o mesmo por mim.
Se estamos a meio do caminho,
voltar para trás não leva mais tempo do que continuar em frente, certo?
Hodges, por favor.
Para ser franco, senhor, pelo seu aspeto,
se eu não o acompanhar,
não vai encontrar esse tenente Geoffrey Smith.
Deixe-me ver se encontro algum medicamento para si.
Geoffrey, estás a tentar apanhar o meu bispo, seu filho da mãe?
Meus senhores. Uma ideia.
Sabem qual é o problema com todas estas lendas que o Tolkien lê?
-Esclarece-me, Robbie. -Não têm mulheres.
Não estou a falar em donzelas pálidas e trémulas fechadas em torres.
Estou a falar em mulheres rechonchudas e coradas.
-Podes sentar-te, por favor? -As mulheres do sul da Europa.
Mulheres com vasilhas de vinho à cabeça.
Robbie, não és capaz de estar sentado em silêncio?
Como ali a nossa empregada.
Pelo amor de Deus.
Robbie, se eu perder este jogo por causa da tua interminável tagarelice...
Tu perderás este jogo por minha causa.
O que estás a ler agora?
Estou a ler sobre o reino dos mortos.
-Ou, pelo menos, a tentar. -Percebes o que eu quero dizer?
Presidido por uma mulher gigante, por coincidência.
Hel, uma deusa enorme e feroz.
Não é rechonchuda e corada o suficiente para ti?
É a nossa empregada.
Hel?
Sim, governa o reino dos mortos. Helheimr.
É um lugar para onde os guerreiros são mandados
se morrerem da maneira errada.
-Qual é a maneira errada? -Em paz.
De doença, velhice. Tudo menos em batalha.
É uma ideia que posso apoiar.
Desculpa, agora apoias morrer em batalha?
Não literalmente.
Posso morrer de qualquer maneira que as Fates escolherem,
não depende de mim.
Mas está na minha mão decidir como vivo.
Com coragem ou com timidez.
Helheimr! Devia ser o nosso grito. O nosso desafio.
Eu sei. Mas primeiro devias aprender a pronunciar.
Vamos lá. Desafia-me. Põe-me uma questão.
-Eu mostro-te como evitar Helheimr. -Desafio-te a...
-... sentares-te calado 25 minutos. -Cala-te, Geoffrey.
É a sério.
Pede à empregada que case contigo.
-Christopher. -O quê?
Uma excelente ideia.
Robbie, não te atrevas a fazer uma coisa dessas.
É o que eu chamo uma demanda contra Helheimr.
Helheimr!
Minha senhora. Minha senhora do lago, razão dos meus sonhos.
Dar-me-íeis a grande honra
de partilhar um infinito futuro comigo...
Devíamos formar um clube.
-O quê? -Uma irmandade.
Não somos já um clube? Um clube de chá?
Um clube de chá
parece uma coisa frequentada pela minha madrasta.
O Clube de Chá.
Não soa melhor lá porque o repetiste.
Os Rapazes de Birmingham.
Parece um número de circo.
Os Rapazes dos Barrow's Stores.
Barrovianos.
O Clube de Chá e Sociedade Barroviana.
É muito extenso.
O CCSB.
Têm a certeza de que não soa a uma doença?
Não, escuta, não me interessa como se chama.
Desde que juremos lealdade uns aos outros.
Exatamente.
CCSB. Está decidido. Agora, o que fazemos?
Mudamos o mundo.
Ótimo. Uma coisa simples.
Com a arte, palhaço. Com o poder da arte.
Irmãos, querem juntar-se aos vossos camaradas
neste ato de mudança do mundo?
-Queremos. -Queremos.
Helheimr!
-Helheimr! -Helheimr!
Helheimr!
"Não é para nós, suponho,
seguir os lobos,
lutar entre nós
"como as crias que as Fates criam esfomeadas...
"...as Norns vieram
modelar o nosso destino para esse pequeno reino.
Elas disseram que ele seria o guerreiro mais famoso
e seria considerado o melhor dos jovens príncipes.
Entrelaçaram rapidamente os fios do destino,
perturbaram as fortificações em Brálund..."
Por aqui, por favor.
Não tenho chapéu.
-O quê? -Não tenho chapéu.
Não faz mal.
Têm todas um ar ridículo.
O que significa isso?
É um disparate.
É sobre um idoso que está a olhar para um sapo infeliz
que não consegue pousar devagar e é comido por um cão.
-E tu inventaste isso? -Sim.
Toda a linguagem?
Estruturas verbais, vocabulário, tudo.
A minha próxima linguagem vai ser musical.
-"Cellar door". -Cellar door?
É a palavra mais musical de que me lembro.
"Cellar door". Há qualquer coisa no seu ritmo.
O arredondamento da boca.
Cellar door.
Se dissermos muitas vezes, começa a ser uma coisa mágica.
Cellar door.
-Acho que é um disparate. -Quer dizer, é, se a disseres assim.
Uma palavra não é bela só pelo seu som.
Cellar door.
É o casamento do som e do significado,
a porta para a cave,
um lugar onde uma coisa mágica e misteriosa pode acontecer.
Desculpa, puseste de lado a base de toda a minha linguagem?
A tua linguagem não vale nada
a não ser que te lembres desta circunstância importante.
-Tens a certeza? -Sim, tenho.
Escuta.
Mão.
-Pode ser uma palavra bela... -Sim, é.
Mas significa muito mais
pelo que lhe associamos.
Toque.
As coisas não são belas pela forma como soam.
São belas pelo que significam.
-Conta-me uma história. -O quê?
A história de "Cellar Door".
-Não posso. -Porquê?
Quando alguém me pede que toque piano...
É uma coisa totalmente diferente.
Conta-me uma história.
Em qualquer língua que queiras.
-Não sejas ridícula. -A lenda de "Cellar Door".
Não sou um macaco de circo.
Começa com a chegada de uma princesa orgulhosa e opiniosa.
-Sim, tens razão a esse respeito. -Ela exige que a entretenham.
A princesa "Cellardoor" está aborrecida.
Farta de bolos e muffins
-e porcelana rara. -Não.
Anseia por outra vida.
-Não é um nome. -O quê?
É outra coisa.
"Cellardoor". Não é nome de princesa, não pode ser.
"Cellardoor"...
... é um lugar.
É um lugar. Um lugar antigo.
Impossível de alcançar, a não ser trepando perigosamente.
Está alcandorado... não...
Não?
Não é trepando...
"Door"...
... estrada... vereda. É uma vereda.
Uma vereda por uma densa e escura floresta.
Ah, sim?
E, no coração de "Cellardoor", que é, de facto, um altar,
existe uma vista extraordinária.
É uma princesa orgulhosa e opiniosa?
É um lugar venerado por todos que o conhecem.
Um lugar sagrado, caracterizado no centro por...
Por?
Por árvores.
Árvores?
Uma, do mais puro negro, como ébano, a outra, branca, como um osso.
Ambas contêm um veneno mortal na sua seiva.
Mas cresceram juntas durante milhares de anos.
Inclinadas uma sobre a outra como se lutassem, ou...
As raízes,
os ramos das duas árvores, estendendo-se, enrolando-se,
enredando-se uns nos outros,
tornaram-se num único tronco nodoso.
As suas seivas venenosas misturadas
para criar uma poção poderosa e vivificante.
A água de "Cellardoor".
O que faz ela?
-O que faz? -Sim. O que faz?
-Bebê-la... -Sim?
A água de "Cellardoor", prová-la,
é possuir o poder da visão.
Visão para além da visão.
Visão das mais profundas e escondidas partes do coração humano.
É uma magia ávida, potente.
Uma magia para além de tudo o que alguém já sentiu.
Para que fizeste isso?
Estava cheia do espírito de "Cellardoor".
Vá. É a tua vez.
Não.
Qual é o pior que podia acontecer?
Não devias estar a estudar?
Sim. Obrigado.
-Parecem muito entusiasmados. -Pois.
Quer dizer, não estou a dizer que tudo o que todos dizem
vai ser absolutamente fascinante.
-Vai correr tudo bem. -Sim.
Espero ter-me vestido adequadamente.
Mais chá?
De que falam normalmente?
Falamos de todo o tipo de coisas verdadeiramente interessantes.
-Verdadeiramente interessantes. -Interessantes e fascinantes e...
... é quando não estamos a tentar mudar o mundo.
Quando não estamos a tentar mudar o mundo,
aquilo em que nos focamos mais, menina Bratt, é...
Por favor, Edith.
É a nossa entrada na universidade.
Estão todos a tentar Oxford?
O Tolkien e eu estamos.
Os outros dois estão a tentar Cambridge.
-Animais traiçoeiros. -Estão nervosos?
O Robbie não está.
Não acredito em exames. Escrevo o que penso.
E, se me quiserem dar uma nota, é com eles.
É um ponto de vista revolucionário.
Obrigado.
Gostava de a ouvir tocar piano, menina...
Edith.
Toca maravilhosamente.
É compositor, não é, Christopher?
Sim.
-Não, já foi publicado. -Céus.
Que compositores admira?
-Gosto dos românticos. -Eu também.
Beethoven. Brahms. Wagner.
Eu aprecio Wagner. Não tenho a certeza de gostar dele.
"Aprecia-o"?
Sim. Como um transmissor de emoções.
As óperas... São de alguma maneira...
Eu gosto muito do "Ouro do Reno" de Wagner.
-O Christopher considera-as muito longas. -Não é isso.
Ninguém te censura.
Não devia levar seis horas a contar a história de um anel mágico.
Gilson, não sabes de que estás a falar.
Claro, as óperas podem ser consideradas longas e laboriosas,
mas, para a minha música, qualquer que seja a extensão,
é imperativo que tenha emoção. Uma sensação de paixão...
-Creio que temos de ir. -Já?
Sim, a Sra. Faulkner vai ficar preocupada.
Tollers, ainda há muito chá.
Mas temos exames próximos, e eu, pelo menos, tenho de estudar.
Desculpem. Adeus a todos.
Gostei muito de conhecê-los.
-Adeus. -Adeus, Edith.
Vou buscar os nossos casacos.
Tens vergonha de mim?
O quê?
Não encontro outra explicação.
Não sei de que estás a falar.
Sabes como passo os meus dias, John.
Já me viste. Sou uma acompanhante.
Uma prisioneira.
Para mim, não há sociedades literárias secretas.
Não há escape.
Toco piano para a Sra. Faulkner.
Canções sentimentais horríveis ao piano.
Sento-me com ela à noite. Leio com ela. Costuro com ela.
Escuto-a.
Tenho uma paixão por Wagner.
Quero falar sobre ele. Discutir. Debater.
Mas tu...
Abriguem-se!
Corra, senhor!
Creio que estamos em segurança.
Está tudo bem.
Vamos ficar aqui, senhor.
Vamos ficar aqui.
Não tens uma coisa mais animada, querida?
"Formas na névoa,
Há muito que te não vejo
Pálidas mãos e rostos, olhos tranquilos
Emoldurados com uma grinalda que mãos mortas te fizeram
Da lembrança que nunca morre
Um de entre vós é esguio e leve
Bom para amar e ao lado lutar
Só a mácula de uma briga mortal
Só isso e os anos separam"
-É horrível. -É soberbo.
-Deixa de ser idiota. -Não está acabado.
É maravilhoso.
É grego, de certo modo. O amor entre camaradas.
É muito emotivo. Devias estar orgulhoso.
Certo. Quem é o próximo? Tollers?
Não tenho nada novo.
A sério?
Se o Tolkien está a trair a irmandade com uma falha,
vou mostrar-vos uma coisa extremamente degenerada.
Isto não pode ser coisa boa.
Pelos céus.
Copiada, infelizmente.
Preciso de modelos vivos.
Não há muita possibilidade disso.
Imagino que não é um dos teus.
O quê, as pretensões aristocráticas do meu pai?
Escuso de dizer que ele não tem uma espingarda,
nem uma mansão nem uma matilha de Spaniels.
Não escreveste mesmo nada?
Nem sequer inspirado pela menina Bratt?
Não sejas idiota, Wiseman. A Edith e eu habitamos a mesma casa.
Então, o coração dela ainda está livre? Obrigado, Tolkien. É bom saber.
Então, não escreveste nada?
Não consigo ser criativo. Estou desconcentrado.
Sabes de que é isso sintoma?
Prisão de ventre?
Amor. Correspondido ou não.
Sim. Obrigado.
Mas que maravilhosa perspetiva da condição humana, Chris.
É uma pena que não se reflita na tua música.
Admira-me que esperes que nós acreditemos
numa só palavra do que dizes, Tolkien.
O que queres dizer com isso?
Não nos falaste da menina Bratt.
Sabe-se lá que mais coisas nos escondes.
Christopher.
Uma esposa, três filhos e um rancho na Argentina. Já que perguntas.
Meu Deus, quem me dera ter a vida secreta do Tolkien, não achas, Geoff?
Podemos limitar-nos a jogar?
Pensava que tinhas dito que ele estava fora?
E estava.
Está...
Geoffrey, dá-me isso depressa. Obrigado.
Onde ponho estas coisas?
Depressa.
-Senhor. -Senhor reitor.
O que é isto?
Disse que eu podia trazer uns amigos.
Enquanto estava fora.
A tua tia está melhor.
Voltei para casa.
Tenho trabalho para fazer. Manda-os para casa, já.
Prometi aos rapazes que podiam cá passar a noite.
Mas as circunstâncias mudaram.
E agora eles vão para casa.
Helheimr.
Não sejas ridículo.
Helheimr.
Se não for agora, quando será?
Senhor?
Prefiro não voltar atrás com a minha oferta de hospitalidade.
Considero isso pouco digno.
Consideras...
Desculpa. O quê?
Pouco digno, senhor.
Pai, considero isso grosseiro. Os rapazes estão aqui para estudar.
E jogar bilhar.
Sim, e jogar bilhar.
Esforçámo-nos muito, senhor. E são os meus amigos.
E fiz-lhes uma promessa que...
... com todo o respeito, gostaria de cumprir.
Muito bem.
Gilson. És um herói dos diabos.
-Rapazes, parem. -Herói dos diabos.
Helheimr.
Há uma palavra em alemão arcaico que não tem tradução em inglês,
mas significa um presente oferecido com receio a seguir a uma discussão.
Drachenfutter.
Literalmente, "Comida de Dragão".
Tetralogia de Richard Wagner O CICLO DO ANEL - O anel do Nibelungo
Então, eu agora sou um dragão?
Wagner escreveu-a em quatro atos.
Começa com um anel,
um anel mágico que pode governar o mundo
e que é forjado por um anão.
Chama-se Alberich.
Fiquei apanhado pela mitologia germânica.
Mas, para controlar o poder do anel, tens de primeiro renunciar ao amor.
Uma troca bastante sensata, na minha opinião.
Isso é porque tu és um viking frio.
Dois, por favor. Balcão superior.
-O balcão e balcão superior estão cheios. -Desculpe, o quê?
O balcão e balcão superior estão cheios. Lamento.
Nada mesmo?
É o que queremos dizer com "cheios".
Temos lugares no primeiro balcão.
Primeiro balcão.
Mas custam cinco xelins.
E pedimos aos espetadores o favor
de se vestirem apropriadamente para essa zona.
Vamos.
Edith.
Vem comigo.
-Desculpa. -Não faz mal.
É humilhante.
Contar as moedas. É vergonhoso.
Não vou viver assim.
E tu também não devias.
-São apenas bilhetes. Podemos... -Não são os bilhetes.
É sobre não perderes as pessoas que amas.
Cuidar delas.
A minha mãe...
... estava doente.
Não sei o que tinha.
Mas, talvez, se eu tivesse podido pagar um médico,
talvez...
Desculpa. Isto não vai resultar.
Mas era uma ideia bonita.
Podem começar.
Admissão em Oxford. Teste Um.
São nove horas, e têm três horas.
Boa sorte.
Escute, posso repetir.
Posso repetir e posso passar.
Passar não basta. Precisas de uma bolsa.
Estou preocupado, Ronald.
Tenho a certeza de que o menino Gilson não precisa de uma bolsa.
Quanto ao Geoffrey Smith...
Isto não tem nada a ver com os meus amigos.
Encorajamo-nos uns aos outros, apoiamo-nos uns aos outros.
A tua colega de alojamento. A menina Bratt.
Não, a Edith não tem nada a ver com o meu chumbo naquele exame.
Viram-te sair do quarto dela. À noite.
Conversámos. Conversamos um com o outro.
-Então, é verdade. -Sim, claro que é verdade.
-Não quer dizer... -Na noite antes do exame,
acompanhaste-a à sala de concertos.
Isso, também, não tem nada a ver com isto?
Ela nem sequer é católica, Ronald.
A tua mãe fez um sacrifício.
Ela sabia que ia morrer
e confiou-me o teu futuro e a tua educação.
Tenciono honrar isso.
Chegou a altura de escolher
se queres seguir ou não o exemplo dela.
Não estou a compreender.
Tenho de te pedir que te afastes da menina Bratt.
Isso é ridículo. Completamente injusto.
-Mesmo assim. -Não. Eu...
... não posso. Não o farei.
-Sou o teu tutor legal... -Sim, mas não compreende.
-Compreendo perfeitamente. -Não. Padre.
Eu amo-a.
Gostava...
Ronald, gostava que pudesses desfrutar dos mesmos luxos que os outros rapazes.
-Gostava... -Não, o senhor tem ciúmes.
Não quer nada disso. Tem ciúmes.
Diz isso, mas não o deseja. É padre.
Não sabe nada do amor. Como poderia?
-Ouve-me. -Quer que eu esteja só,
que viva só como o senhor e não tenha nada.
Não vou viver assim.
Se, depois dos 21 anos, ainda sentires o mesmo,
és, claro, livre de fazer o que quiseres.
Até essa altura, tens um dever a cumprir.
E vais cumpri-lo, Ronald.
Vais cumpri-lo, assim Deus me ajude.
Não posso chumbar outra vez.
E sabes o que vai acontecer se não entrar em Oxford.
Posso tornar-me padre, mas não creio que uma vida de celibato
fosse o que qualquer um de nós tinha em mente.
Edith?
Edith, é só até eu atingir a maioridade.
Pelo amor de Deus, Ronald. Não sejas tão dramático.
Não importa.
Não digas isso. Claro que importa.
Não sei porque é que estás tão preocupado.
As coisas estão apenas a voltar ao normal, só isso. À realidade.
Não desisto do nosso futuro. É por isso que...
Recuso-me a desistir dele.
Claro que vais desistir.
Mais depressa do que pensas.
-E eu também. -Isso não é verdade.
Edith, por favor. Escuta...
Deixei-me acreditar
que havia finais felizes para pessoas como nós.
Mas não há. Não pode haver.
Mas tu terás o teu final feliz.
Espero que gostes de Oxford.
Não. Edith.
Preciso da sua ajuda.
Preciso de descansar, Sam. Tem de encontrar o Geoffrey.
-Senhor, não o deixo aqui. -Sam.
-Não o deixo aqui. -Sam. É uma ordem.
Encontre o Geoffrey e diga-lhe para não perder a esperança.
Diga-lhe que o CCSB, que nós...
Mantenha-o vivo.
Obrigado, Sam.
-É um dragão? -É um dragão.
Pelo amor de Deus.
Estava a pensar, já disse antes...
O ambiente da peça é muito inspirado na arquitetura de Trinity.
OXFORD, INGLATERRA
-Mas de que trata? -Bem...
-E és tu o poeta? -Não, é o Geoffrey.
Penso que vocês, de Oxford, deviam subir a parada. Não?
-Para onde vamos a seguir? -Sim, diz lá.
Sim, para onde... Desculpem, com licença.
Certo.
Roubar um autocarro? É esse o teu plano?
-Gilson! Calado! -Depressa!
Creio que esse desafio foi entre Oxford
e Cambridge.
O árbitro era cego.
Aqui, declaro
o terceiro conselho do CCSB
bem aberto.
E gostaria de dar as boas-vindas
às nossas meninas do Eagle and Child,
como convidadas honorárias.
Que todos os nossos encontros se realizem num autocarro abandonado.
Penso que a palavra "abandonado" pode ser um exagero.
Talvez um pouco.
O que é o CCB?
O CCSB.
Creio que não gostas de mim, Sr. Ladrão.
-Desculpa, estava só... -Peço desculpa pelo meu amigo.
-Ele está a chorar por alguém. -O quê?
Está a chorar pela deliciosa menina Bratt.
-Não lhe ligues. -Quem é a deliciosa menina Bratt?
-Não é ninguém. -Não é, Tollers?
A maneira como tens andado por aí nos últimos dois meses.
Não é muito bonito falar de outra senhora quando estás com alguém.
Não, tens toda a razão. Peço desculpa, Myrtle.
Chamo-me Beryl.
Vêm? Sentado nos braços de uma linda rapariga,
e nem sequer se lembra do nome dela.
Lamento se as minhas dificuldades estão a atrapalhar as tuas diversões.
Tomaste uma decisão, Tolkien. Ninguém te forçou.
-O quê? -A Edith ou Oxford.
Escolheste Oxford, e aqui estás!
Sentado num autocarro confiscado com três lindas raparigas
e os teus melhores amigos. Pelo amor de Deus, diverte-te!
-Ninguém me forçou? -Ah, sim...
-O padre. O teu benfeitor. -Chris, isto está a ficar descontrolado.
-Não, não fales de coisas que tu... -Obrigada. Foi maravilhoso.
Deixaste-a ir. Não a querias mais do que querias Oxford.
-Não tive escolha. -Isso faz de ti um tipo cruel?
Faz de ti outra coisa? O que se passa contigo?
Cala-te!
Pelo amor de Deus, Tollers.
Chris. Desculpa, Chris.
-Maldição, Tollers. -Estás bem?
Para um intelectual, tens um gancho direito impressionante.
-Riposta. Por favor. -Não.
-Riposta. Por favor, Chris. -Esquece.
-Chris, por favor.
Está tudo bem.
Não, foi horrível da minha parte. Desculpa.
O que precisas de perceber, Tolkien,
meu pobre órfão fora da lei,
é que nós somos teus irmãos. Em qualquer circunstância.
Sim, absolutamente.
Exatamente.
Isto é mais do que uma simples amizade.
É uma aliança.
Uma aliança invencível.
Helheimr!
-Helheimr. -Ainda Helheimr.
Diz sempre mal.
-Certo, preciso de uma bebida. -Aonde foram as raparigas?
Baixa-te.
Segura a porta, George.
Eles deixaram-te sair inteiro.
Vão falar com o reitor de manhã.
E tu?
O Gilson e o Wiseman, aqueles suínos de Cambridge,
foram dispensados mais cedo.
Eu não tive tanta sorte.
Parece que vou ter contigo amanhã ao gabinete do reitor.
-Morte por sermão. -Lamento, Geoff.
-A culpa não é tua. -É, sim.
Se não fosse eu, estarias agora nos braços da deliciosa Mary.
Por favor. No momento em que eu mostrei algum interesse,
ela começou a falar no namorado dela.
Estava a correr bem comigo, até o Wiseman estragar tudo.
Menina Edith Bratt
O reitor estava a escrever à minha mãe.
Achas que tenho alguma possibilidade de me tornar poeta, depois disto?
Ela vai perder a cabeça. Acabou-se.
O Geoffrey apenas perdeu a carreira. O que apanhaste tu, Tolkien?
Expulsaram-me.
Estás a brincar, Tollers?
Não te podem expulsar por isso. Pelo raio de um piquenique num autocarro?
O autocarro foi o menos importante.
Não consegui as notas.
Segundo o reitor, não tenho talento para os Clássicos,
e apenas um leve interesse pelos gregos antigos.
Por isso, não recomendam a minha bolsa.
Sim, mas isso não significa que tenhas de sair.
Claro que não. Que estupidez a minha.
Quando a mamã regressar de Monte Carlo,
peço-lhe que passe outro cheque.
O que vais fazer?
Vão recomendar a minha bolsa até ao fim do período.
Depois disso, tenho de financiar os meus estudos.
O que é, obviamente, impossível, por isso, vou arranjar trabalho.
A fazer o quê?
Volto para Birmingham e trabalho numa pastelaria.
Ou faço sapatos para idiotas ricos como tu
que chegam abanando as carteiras.
Dava-me jeito um novo par de Oxfords.
Mas, a sério,
sempre tiveste mais talento do que qualquer de nós.
E, para ser franco,
às vezes, odiava-te por isso.
Mas, de todos nós,
és a última pessoa que devia ser expulsa.
Então, amanhã é o nosso último jogo.
Vamos sentir a falta de vos vencermos, rapazes.
Por favor.
Wiseman, para-o!
-Bem-feito, Tolkien. -Obrigado.
Bom jogo, rapazes.
-Foi uma bela corrida. -Bem jogado, grande cretino.
Não foste totalmente parvo, Tollers.
Desculpa, qual foi o resultado, Wiseman?
Bem jogado, rapazes.
Olá, mãe.
-Bem jogado, Geoffrey. -Obrigado por ter vindo.
-Continua livre para jantar? -Sim. Às sete horas.
E o teu pai estará lá.
Com licença, Sra. Smith.
Será que podemos falar um pouco?
Diga.
É sobre o Geoffrey e o assunto dele com o reitor.
Foi o mais horrível mal-entendido.
Preferia não falar sobre isso, se não se importa.
Sou responsável por tudo o que aconteceu naquela noite
e garanto que fui devidamente punido.
Estou a tentar dizer que não dificulte as coisas ao Geoffrey.
É uma das pessoas mais diligentes que conheço. E das mais amáveis.
Esforça-se muito para que se orgulhe dele.
E tem talentos excecionais.
Sei que estou a falar indevidamente...
-E foi responsável? -Sim, e fui expulso.
Por isso, não precisa de se preocupar mais com a minha influência.
E...
A que talentos se está a referir?
Ele é um poeta.
O trabalho dele foi publicado em revistas do colégio.
Ele matava-me por lhe dizer isto. Mas é mesmo bom.
Boa tarde.
Sr. Tolkien?
-Isto é para si. -Obrigado.
Alunos, fora da relva!
Faz ideia de que horas são?
Velho idiota!
É um dos seus?
Creio que não.
Seu idiota...
Saia do relvado!
Salve Earendel,
o anjo mais brilhante enviado aos homens.
Ronald, levanta-te.
Levanta-te. Sou eu. Acorda.
-Estou acordado. -Acordaste todo o colégio.
Não me podem expulsar duas vezes, pois não?
-Recompõe-te. -Podem?
Geoff, senta-te.
Toma uma bebida. Excelente malte.
Não quero uma bebida. Recompõe-te, John.
Queres ir a um casamento?
O quê?
-Muito bonito, inglês... -John...
-... casamento de verão. -Não estás a dizer coisa com coisa.
-A Edith. -Parabéns.
Ela escreveu-me.
Está noiva. Vai casar-se.
John, é muito azar.
Lamento. Estou um desastre.
-Não. Tudo bem. -Desculpa, Geoff.
Não faz mal.
Pronto.
Esgrimistas, saúdem-se!
Como te sentes?
Absolutamente fantástico.
Maravilhoso.
E que ideia maravilhosa esta, obrigado.
Amar alguém
que, por qualquer razão, não pode retribuir o que tu sentes
é penoso.
Mas, se escutares os poetas,
talvez haja uma espécie de beleza nesse amor.
Queima. Intensamente.
E nunca é manchado pela realidade ou por uso excessivo.
É tão límpido e forte hoje
como era no primeiro dia em que começou.
E há beleza nisso,
penso eu.
Pelo menos, é a isso que me agarro.
Outro orador incompreensível.
Como estás a achar a introdução ao Gótico?
Não é má. O prefácio está bem escrito.
Não tem muito da língua.
-É uma pena. -Pois.
-A noite passada no... -Meu Deus. Estava lá.
... ouvi uma língua desconhecida para mim.
Claro que a maior parte de Oxfordshire também ouviu,
até às Chiltern Hills.
-Estava muito bêbedo. -Não duvido.
Era um completo disparate.
Uma língua inventada para as fadas.
Pensei que estivesse a ouvir finlandês.
Sim. Roubei muitas coisas.
-Não roubou. -Não.
As línguas nunca roubam.
-Certo. -Influenciam.
Desculpe, não percebi o seu nome. Sou o...
Sou o Tolkien. Ronald. Exeter College.
Desculpe.
Uma criança aponta, e ensinam-lhe uma palavra.
Árvore.
Mais tarde, aprende a distinguir essa árvore de todas as outras.
Aprende o seu nome próprio.
Brinca debaixo da árvore. Dança à volta dela.
Vai para debaixo dos seus ramos, pela sombra ou abrigo.
Beija debaixo dela, dorme debaixo dela,
casa-se debaixo dela.
Passa por ela a marchar a caminho da guerra
e passa por ela a coxear no seu regresso a casa.
Diz-se que um rei se escondeu nessa árvore.
Um espírito pode residir no seu casco.
As suas folhas características
estão gravadas nos túmulos e monumentos dos seus proprietários.
A sua madeira pode ter servido para construir os galeões
que salvaram os seus antepassados da invasão.
E tudo isto,
o geral e o específico,
o nacional e o pessoal,
tudo isto, ele sabe e sente,
e invoca, de certo modo, embora de leve,
com o pronunciar de um simples som.
Oak.
Palavra saxónica. Protogermânica.
Deriva do nórdico arcaico. Eik.
A língua nunca é disparate.
A língua é significado.
História. Camada sobre camada sobre camada.
E uma palavra sem significado é o quê?
Meramente um som.
Alguém me disse isso uma vez.
Com muito mais economia, não duvido.
Há um ou dois textos originais góticos na biblioteca.
Devia vê-los.
Mas não posso entrar e pedir os originais.
Diga-lhes que o professor Wright o mandou.
INTRODUÇÃO À LÍNGUA GÓTICA pelo DOUTOR JOSEPH WRIGHT
Ele não se teria importado.
A questão não é essa. Deve ser o maior dos filólogos,
certamente da língua gótica.
Pode até ter ficado lisonjeado.
Claro que ficou lisonjeado.
Ninguém levou aquele livro da biblioteca em 1500 anos.
Na verdade, eu levei-o na semana passada.
-O que achaste dele? -Não quero estragar o prazer do Tollers.
Ele não o vai acabar. Nem sequer sabe quem o escreveu.
Por favor. Querem calar-se? Não é engraçado.
Escuta, Tolkien, meu palhaço.
Esta é a tua oportunidade, não percebes?
O teu professor de Gótico está a encorajar-te a sair.
-De que estás a falar? -Está a aliciar-te para a aula dele.
-Desculpem. -Ele tem razão.
Mas eu não posso simplesmente meter-me no departamento de filologia.
Porque não?
Porque não tenho uma bolsa, para começar.
Estás a dizer-me que o departamento de filologia
não dá bolsas?
Sim, a alguém que, por acaso, é um génio em línguas?
Idiota.
Professor!
-Desculpe, professor Wright. -Diga.
Estive a pensar no carvalho. No seu simbolismo.
A árvore guardiã, a precursora da mudança.
Que fascinante. É aluno de arboricultura?
Não. Estudo os Clássicos. Mas gostaria...
Foi por isso que o abordei, gostaria de passar para a sua aula.
-Para estudar filologia. -Para a minha aula?
Sim. Chamo-me Tolkien. Ronald Tolkien.
Estive debaixo da sua janela a gritar obscenidades
numa espécie de finlandês abastardado.
E considera isso uma recomendação?
Sei que isto é irregular, mas percebi que é a minha verdadeira paixão,
aquilo em que trabalhei toda a vida...
Posso falar abertamente, senhor?
Não faz ideia de como gostaria disso.
Preciso de uma bolsa.
Preciso de uma bolsa para estudar filologia. Consigo.
E não há nada que não fizesse
para provar que sou um digno candidato.
-Nada que não fizesse? -Sim.
Não.
-Não? -Não.
Não, porque se eu o deixasse trabalhar em paz,
então, não teria o privilégio de aprender consigo,
e isso arruinaria o propósito
de toda esta franca e bem aterrorizadora conversa.
-Tolkien. -Sim, senhor.
-Origem germânica. -Penso que sim, senhor.
Do anglo-saxónico, talvez.
-Exatamente. -Tollkühn.
Presumo que não precisa
que lhe traduza essa palavra.
Estouvado.
-Professor Wright... -A minha aula está cheia, Sr. Tolkien.
Cheia de alunos que sabem traduzir inglês arcaico,
pelo menos tão depressa e tão bem como o senhor,
e já tiveram dois períodos para se porem a par.
Boa tarde.
Helheimr.
Professor.
Desde a infância que a linguagem me fascina.
Essa obsessão levou-me a inventar a minha própria.
Linguagens completas. Veja.
É... tudo.
Desde o Breost-hord. O meu coração.
O tesouro do peito.
E os desenhos?
Inventei as histórias. Lendas.
Afinal, para que serve uma linguagem?
Não é apenas dar nomes às coisas, certo?
É o sangue de uma cultura, de um povo.
-Sim. Exatamente. -Exatamente.
É capaz de escrever 5000 palavras
sobre a influência dos elementos nórdicos no Gawain?
Sim, absolutamente. Para quando quer isso?
Para esta noite.
Esta noite.
Terra Média.
"Ambos os irmãos reuniram os guerreiros
Dirigiram palavras aos seus queridos familiares
para que aguentassem em tempo de necessidade
usassem as suas armas sem fraquejar"
A maneira como segue os ritmos da poesia,
a sua sensibilidade.
Devo dizer-lhe, Sr. Tolkien,
nunca me deparei com uma coisa assim.
Nunca.
"Byrthwold falou..."
"Byrthwold falou, brandiu o escudo..."
Guerra! Guerra! A Inglaterra está em guerra!
A Alemanha invadiu a Bélgica!
"Instruiu os guerreiros da maneira mais arrojada
A coragem deve ser a mais valente
o coração o mais determinado
a alma a maior, quando a nossa força esmorecer
Aqui jaz o nosso senhor, cortado em pedaços
um homem bom na lama"
ROUPA EXTRAVAGANTE EM GUERRA... MÁ FORMA... FALTA DE PATRIOTISMO
O VOSSO REI E PAÍS PRECISAM QUE SE ALISTEM ANTES DE A GUERRA ACABAR
REUNIR À VOLTA DA BANDEIRA TODOS OS HOMENS APTOS DESEJADOS
Menina Edith Bratt
FOLKSTONE, INGLATERRA
Vamos lá, Chris.
Senhoras e senhores, Robert Gilson.
Gilson!
Não me vais pedir para dançar?
Perdeste uma aposta?
Já tive três olhares invejosos, na verdade.
Devem ter-te tomado pelo Kaiser.
O que é isto? Uma guerra ou um chá dançante?
-Bigode de primeira classe, Gilson. -Obrigado.
-Precisas de uma bebida, meu jovem. -Acertaste.
-Creio que estamos todos aqui, Tolkien. -Sim.
Vamos fazer um brinde?
A todos os futuros encontros CCSB. Por toda a Europa.
Saúde, meus senhores.
-Meus senhores! Posso? -Não vejo porque não.
Olhar em frente, Tolkien.
Olh'ó passarinho!
Helheimr!
Escrevi uma peça em que uma empregada de mesa francesa
se apaixona loucamente por um herói inglês.
Vais ter de te rapar se queres fazer de empregada francesa.
-Saúde. Nunca é de mais. -Mais um?
Aposto que o Wiseman é o primeiro a adormecer.
-Aceito a aposta. Uísque? -Dinheiro fácil.
Boa sorte, Ronald.
Eu levo isso.
Vou tentar aguentar o navio.
-Como está o teu irmão? -Está bem.
Já está em França.
E tu? Como vai a tua música?
Ensino piano. A meninas, sobretudo.
Não é muito bom.
E estás noiva.
Ele é muito simpático.
Muito atencioso. Uma boa pessoa, na verdade.
-Há uma coisa que tenho de dizer... -Ronald.
Cometi o maior erro da minha vida
e não tem passado um dia, um momento,
em que tenha deixado de pensar em ti.
És o espírito mais notável que já conheci.
Tens coragem e recursos, talento,
és orgulhosa,
loucamente, maravilhosamente,
e és astuciosa e vibrante
e completamente viva.
Mereces toda a felicidade que encontrares.
Não. Tu não mereces.
Tu não mereces felicidade, não é o que eu...
O que quero dizer é...
Mereces muito mais.
Mereces magia.
É aquele?
É o Ascanius.
Soa a uma coisa saída das tuas histórias.
Sim. "Lamenta os pobres cidadãos do reino de Ascanius."
Porque é que devemos lamentá-los?
Pela sua terrível história. Pela sua vergonha.
Pelos seus remorsos.
Deviam perdoar-se a si próprios.
Não podem.
Lancashires para o Ascanius!
Seria melhor...
Foi muito agradável.
Adeus, pequenina.
Edith.
-Amo-te. -Amo-te.
-Amo-te muito. -Eu sei.
Não há nada que pudesse fazer contra.
Eu sei. Nem eu.
Tenho de ir.
-Mantém-te vivo. -Sim.
E volta para mim.
Mantém-te vivo e volta para mim.
Senhor, encontrei-os. Levante-se!
-Encontrei o 19th Lancashires. -Geoff.
Tem de se levantar, senhor.
Vamos procurar o seu amigo. Estamos quase lá.
Fogo!
Subam a escada!
Prendam as baionetas!
-Não posso fazer isso. -Vamos, soldado. Vamos lá!
Geoffrey!
-Por aqui! Depressa! -Isso, Lancashires!
Geoffrey!
Onde está o Geoffrey Bache Smith? O tenente Geoffrey Bache Smith?
O Bache Smith está aqui, já subiu a trincheira.
-Não! -Sim. Lamento.
-Geoffrey! -Não parem por feridos.
Geoffrey!
-Senhor, o que está a fazer? Espere! -Não me siga.
Subam a escada, Lancashires!
Geoff!
Geoffrey!
Não abrandem!
Geoff!
Ronald!
Geoff!
Ronald!
Geoffrey!
Ronald!
Geoff!
O que...
Ronald!
Geoff!
Ronald!
Geoff!
Geoffrey!
Gás!
Ponham o raio da máscara!
Gás!
Olá.
Não tentes sentar-te.
Estiveste inconsciente muito tempo.
Tiveste febre das trincheiras, mas estás bem.
Estás em casa.
Tentei encontrá-lo.
Quem?
O Geoffrey, eu...
... ouvi-o...
Conseguia ouvi-lo.
O Geoffrey... morreu.
-Morreu há semanas. -O quê?
Não.
O Robert Gilson foi atingido.
Também morreu.
O Robbie e o Geoffrey.
Lamento.
Ron, lamento muito.
Mas tu estás bem. Estás em casa.
Vai correr tudo bem. Prometo.
Passo todas as tardes com mães, viúvas.
O que lhes posso dizer?
Os seus filhos morreram na guerra para acabar com todas as guerras.
O que diz?
As palavras são inúteis. Pelo menos, as palavras modernas.
Eu faço a liturgia.
Há um conforto, acho eu, na distância. Coisas antigas.
Durante toda a tua doença,
a menina Bratt esteve sempre ao teu lado.
Sempre.
Estavas certo em não desistir dela.
Obrigado.
Chegou isto para ti por via indireta.
Escreveu-a, creio eu, nos seus últimos dias.
Meu querido John Ronald,
A minha principal consolação é que, se esta noite for desta para melhor,
ainda ficará um grande membro do CCSB
para dar voz aos meus sonhos e a tudo com que concordámos.
Que a morte de um dos membros não pode, e estou decidido,
dissolver o CCSB.
A morte pode tornar-nos repelentes e desamparados como indivíduos,
mas não pode acabar com os quatro imortais!
Que Deus te abençoe, meu querido John Ronald,
e que possas dizer as coisas que eu tentei dizer
muito depois de eu já lá não estar para as dizer.
OXFORD, ANOS DEPOIS
-Boa tarde, professor Tolkien. -Boa tarde, senhor.
O que estás a fazer aqui fora?
Hoje, comemos pudim com as crianças.
A pedido do Michael.
Ele e o John puseram um tabuleiro à porta do teu escritório.
Espero que tenhas comido algum.
Desculpa, eu...
Desculpa.
Edith, foi um dia muito difícil. Nada do que escrevo...
-Costumavas escrever por prazer. -Eu sei, é...
-Era uma paixão. -Eu sei que é... inútil.
Gostaria que decidisses o que queres disso, Ronald,
ou abandona-o completamente.
Sr. Tolkien?
Sra. Smith.
É maravilhoso vê-la. Obrigado por ter vindo.
O Robert Gilson era o filho do reitor de King Edward's.
Sim, era.
Lembro-me da madrasta, creio eu.
E o Christopher Wiseman?
Sobreviveu.
Embora lamente dizer que ele...
Alguns dos que sobreviveram têm outro tipo de cicatrizes.
A minha irmã perdeu três filhos. Eu perdi dois.
Todos na mesma semana.
Lamento.
E era aqui que se sentavam.
Sim.
É muito confortável.
Obrigada por me trazer aqui.
Consigo imaginar, consigo vê-los aqui.
Todos vós.
Consigo imaginar.
Deve ter sido um tempo maravilhosamente feliz.
O Geoffrey sentava-se aqui.
Estava a pensar, com a sua autorização,
que talvez pudesse tentar publicar um volume dos poemas dele.
Os poemas dele?
Penso que ele tinha muito talento.
Gostaria que as pessoas o conhecessem.
Pensei que, talvez, eu pudesse escrever o prefácio.
Não sei...
... estou inclinada a dizer não, Sr. Tolkien.
Ele era mesmo muito bom. Penso que é importante.
Costumava gostar de poesia.
Às vezes pensava se era aí que o Geoffrey...
Lamento, não vejo que bem poderia isso fazer.
Faria o maior dos bens.
Por favor, acredite em mim.
Não conheci o Geoffrey tanto como teria gostado.
Ele era feliz?
Por favor, diga-me.
Ele conheceu o amor?
Eu era órfão quando vim para King Edward's.
E mesmo ao princípio, mesmo antes de sermos amigos,
o Geoffrey era gentil.
Amável.
Foi, penso eu, de todas as que conheci,
a pessoa...
Foi a pessoa que mais corporizou
o que significa amar.
E ser amado. Na verdade, é...
É por isso que isto é tão importante.
Por favor, perdoe-me, mas pergunta que bem podia isso fazer,
e os poetas, os escritores...
... ou o que a arte podia fazer.
Não consigo imaginar nada mais necessário.
Especialmente numa altura como esta. Especialmente agora.
Um prefácio seria maravilhoso.
Obrigado.
Lembras-te de como a mãe nos obrigava a beijar as árvores?
-E ouvi-las falar. -Que magia negra era essa?
Vamos, seus selvagens.
-Quem quer falar com as árvores? -Esperem por mim.
-O que estão a pensar? -Como te chamas?
Não temos medo. Não estejas preocupada.
Meninos, preciso da vossa ajuda. Fazem-me uma coisa?
-É trabalho de casa? -Não, se conseguir acertar.
-Quero que ouçam uma história. -Que história?
-É uma boa história? -Espero que sim.
-É comprida? -Extremamente comprida.
Já começou?
Sim, penso...
Penso que aqui, sim, penso que sim.
Sobre que é?
É sobre viagens. Aventuras.
Magia, claro.
Tesouros.
E amor.
É sobre todo o tipo de coisas, na verdade. É difícil dizer. Suponho...
Suponho que seja sobre demandas, até certo ponto.
As viagens que fazemos para nos pormos à prova.
Sobre coragem.
Camaradagem.
É sobre camaradagem.
Amizade.
-Pessoas pequenas como tu. -Eu não sou pequeno!
Não. Pequeno, em estatura. Não pequeno, em espírito.
É sobre feiticeiros, também.
-Feiticeiros? -Feiticeiros, sim.
E montanhas e dragões e viagens...
Christopher, se partes o pescoço com isso,
não te levo ao hospital.
Num buraco na terra,
vivia
O Hobbit.
O HOBBIT FOI PUBLICADO EM 1937 E LANÇOU A CARREIRA DE TOLKIEN
COMO UM DOS MAIS FAMOSOS ESCRITORES DE FANTASIA DO MUNDO.
ROBERT QUILTER GILSON E GEOFFREY BACHE SMITH
MORRERAM EM 1916 DURANTE A BATALHA DO SOMME.
A MÃE DE GEOFFREY PUBLICOU A POESIA DELE NUMA COLEÇÃO CHAMADA A SPRING HARVEST -
COM PREFÁCIO DE TOLKIEN.
CHRISTOPHER WISEMAN COMPÔS POUCA MÚSICA DEPOIS DA GUERRA.
VIVEU ATÉ 1987.
EMBORA A SUA AMIZADE NÃO TENHA MAIS SIDO A MESMA,
JOHN RONALD CHAMOU 'CHRISTOPHER' AO SEU TERCEIRO FILHO.
JOHN RONALD REUEL TOLKIEN MORREU EM 1973,
DOIS ANOS DEPOIS DE EDITH.
SOBREVIVERAM-LHES OS SEUS QUATRO FILHOS.
NO TÚMULO QUE PARTILHAM ESTÃO ESCRITOS NOMES ÉLFICOS
DA MITOLOGIA DE TOLKIEN
SOBRE UM MORTAL QUE SE APAIXONOU
POR UMA PRINCESA ÉLFICA.
Realização
Argumento
Produção
Fotografia
Música
Tradução: Ana Maria Nobre